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viernes, 5 de septiembre de 2014

La ceguera de Europa va la guerra

EEUU acaba de declarar que pondrá en Estonia, país báltico a orillas de Rusia, dispositivos de guerra de rápida respuesta, claro está, dizque en el marco del conflicto ucraniano.  Su objetivo no es realmente apoyar a Ucrania en caso de injerencia por parte de Rusia, sino atenazar a Rusia, el gran rival hacia su hegemónica unipolaridad sobre el mundo.  Ucrania es una mentira, un cebo, un ardid, la final excusa.

EEUU da por hecho su control sobre China después de anular, lo más rápido que pueda, a Rusia.  Le resultaría fácil.  Bastaría con unas cuantas amenazas, siempre atómicas en el fondo, para achicopalar a una potencia que todavía no es del todo en términos militares, más allá de lo económico.  De manera que el tiempo apremia.  La unipolaridad aún está al alcance, en sus razonamientos de potencia imperial, presuntamente en saludable expansión.

Apremia concretar el trabajo desintegrador de Reagan, el error histórico (también desintegrador) de Gorbachov y Yeltsin de desmoronar a la vieja Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas.  Habría que coronar con remates certeros hoy semejantes esfuerzos victoriosos del ayer, por un lado, de un patriota como lo fue el presidente y actor estadounidense y, por el otro, de un borracho y de un mimado de Occidente, éste último a quien la jauría capitalista aplaudía a rabiar.

Pero el problema es que Rusia está llena de mortíferos armamentos, tanto o más que los mismos EEUU.  Es una nación de temer, jamás hueso blando en la historia bélica.  Los países que soltó con la federación fueron conquistados por la miel occidental, e indispuestos en su contra.  Ucrania es el emblema.  Y la reacción rusa tiene a todos en expectativas.

Hay una locura de amenazas nucleares desatada, para no decir guerra (una guerra sería nuclear en estos tiempos, por fuerza:  EEUU soltó el equivalente a varias bombas atómicas dosificadas en Irak en su tiempo de invasión).  A las economías quebradas de Europa les conviene la guerra y la buscan para revolver el agua y aventurar la mejoría de su suerte.  Ucrania, la primera, ansiosa de lo que sea, nuclear o no, incapaz de controlar su interior, donde hubo un golpe de Estado de consecuencias incorregibles; España corre a la aventura a ofrecer aviones para situarlos en Estonia; Inglaterra, adlátere eterno de los EEUU, no duda en decir “Sí”; Francia, quebrada, y Alemania haciendo malabares para que no se le vean las costuras de crisis por las pasa, lucen al acecho, listas para el salto.

Ese duque del pasado que asesinaron en Austria y que, dicen, generó un conflicto mundial, es una mentira.  Fue una excusa, una propaganda de guerra, una mala interpretación de los hechos, de la misma manera que alguien pueda aseverar que la guerra de Troya fue generada por la cólera de Aquiles.  Es excusa y mentira también el ataque a Polonia como motivador de guerra.  El asunto es económico, y cuando los países están quebrados empujan al combate para estremecer el árbol de los destinos.  El resto es edulcoración, adorno, diplomacia, juego de las palabras para atenuar las vilezas del alma humana. En aquellos momentos fue un asunto de disputa de mercados,  de supervivencia entre anglosajones y germanos, por simplificarlo en una de las razones; hoy, siguen siendo los mercados y la supervivencia el meollo del asunto, donde el dólar boquea como insignia mancomunadora de prosperidades.

Hoy a nadie le importa Ucrania.  Es un discurso que está allí para excusar el disparo de bajas pasiones.  EEUU, ligero como pájaro, fuera de los ramalazos de una explosión atómica, mete leña al fuego en el área lejana.  Para más concreción, es el origen, quien financió y armó la revolución de colores que defenestró el gobierno constituido de Ucrania (a nadie se le oculta que el nazismo es uno de esos colores que más han tomado brillo).  Europa, por su lado, es el campo de experimentación, acostumbrada históricamente a las balas y bombas, al correr de la sangre, hoy ciega seguidora de los EEUU.  Su nuevo patio trasero, creyente defensora de sus propios intereses cuando la verdad es que es una región decadente que no atina a comprender que está siendo utilizada para apuntalar los objetivos de otro.  De un hombre ignorante podría decirse, eventual y metafóricamente, que es ciego; de uno instruido, pero en necesidad y sin gran capacidad de elección, también.  Tal es la vieja Europa, como se mofó un presidente de los EEUU.

Es cosa de no entenderse.  Aprietan en sanciones los países europeos contra un país que, si lo decide, les corta el gas y los pone a hibernar en el invierno, escondiendo debilidades con arrogancia.  Civilizada estupidez.  EEUU manda de lejos y ellos cumplen las órdenes muy cerca de la candela.

Hoy corre Europa en mesnada a instalarle en Estonia una vieja Turquía a Rusia, como si imaginara que la vieja Crisis de los Misiles es una anécdota irrepetible del pasado.  Como si creyese que los rusos, por su reaccionar tranquilo ante las recientes sanciones económicas, han de continuar así por siempre.  Como si supusiesen, estadounidenses y aliados, que después de lo de Estonia, los rusos no buscarán la simetría, una vieja o nueva Cuba.  Sin duda, se cocina un plato fuerte en breve entre los fragores silenciosos del ajedrez de guerra. La genética rusa es también la de un animal que sobrevive... y ataca.

En una nueva Crisis de los Misiles, eufemismo de hecatombe planetaria, quien desaparecería en primer término de la faz del mundo sería lo que hay sobre el terreno del conflicto entre los polos, puntos de localización de armamentos y naves, y de importancia estratégica, los tontos útiles de siempre.  El ajedrez se juega sobre un tablero, y los primeros escaques serían Ucrania, Estonia, Letonia, Rumania, Polonia, además de los nuevos que se quieren sumar, como Suecia y Finlandia. Otros países serían ocupados, suerte de pulgas militares pero con importancia geoestratégica, como España.

Por la misma percepción de sus frágiles situaciones, que castra hacia el porvenir, hay la premonición y tensión de que se aproxima una catástrofe, y los países europeos han concordado ampararse bajo el ala desecante (Irak, Libia, Afganistán, Siria, Yugoeslavia, invasiones a África y América Latna) del imperio norteamericano. Si hay crisis hay miedo, y si hay miedo puede haber ceguera. Hora de desbandas emocionales y asunción talismánica de bandos.

lunes, 1 de septiembre de 2014

Cuentos sobre motorizados y peatones desesperados

Sigo con los motorizados.

En meses pasados crucé comentarios con una columnista también de Aporrea y hablamos de la posibilidad de reunirnos un lote de escritores de ficción e intentar publicar nuestros materiales, dado que la mayoría de las editoriales del país y del Estado andan es pendiente del tema político.  Me pareció razonable, pero en el momento me agarraba fuera de base por no tener al día mi caos.

Mi amiga desapareció.

He arreglado el material que he podido y en lo que va de año he escrito dos libros de microrrelatos sobre un tema respecto del cual soy un peatón avezado y sufrido (los motorizados) y otro sobre la ciudad de Caracas, en ficciones, es claro.  El primero se llama 20 motocuentos y un peatón desesperado (a émulo del poemario de Pablo Neruda) y el segundo aún no tiene nombre, probablemente Caracas te quiero, nombre de uno de sus relatos.

Antes de caer en las garras del vil capitalismo, que te ofrecen expresas herramientas de publicación, ofrezco mi material por esta vía a editores interesados, locales o nuestros, teniendo claro que me refiero por los momentos al material cabalmente terminado, el de los motorizados, ficción que cuajó en derroteros de la crítica social, mayormente pesimista, como fue seguro la experiencia vital de quien la concibió y escribió. Es decir, ofrezco una muestra del conjunto para dar una idea.

Se trata del minicuento número 16, sobre el drama mismo de ser motorizado, especie sometida a riegos procedentes, más de las veces, de su propia imprudencia.  Pero el conjunto de textos en general habla de la ciudad aporreada por este medio de transporte y sus conductores, los peatones, el tráfico, los fiscales, los funcionarios de Estado y sus políticas al respecto, la delincuencia, casi que esbozando una cultura del motorizado, si me es permitido decirlo.

En sus manos:

“16

LAS MOTOS MÁS POPULARES DE VENEZUELA

En el Hospital Miguel Pérez Carreño cortan la pata al motorizado sin mucho chiste.  No hay camas disponibles, menos especialistas tan escurridizos como los cirujanos y traumatólogos, y las enfermeras y empleados te sueltan en rosario a cada rato que no se pueden dar el lujo de ocupar durante tanto tiempo los espacios y especialistas con un motorizado que, las más de las veces, es un cabrón irresponsable que ha dañado a muchos y no tiene contemplaciones para joderse a sí mismo.

─¡No, Sugar, por favor no me lleves para allá, hermano!  Me quitarán la pierna...

─Tranquilo, Batracio, estaremos contigo.  Eso que te dijeron es mentira.

Lo llevaban entre dos, hamburguesado entre el chofer y el parrillero, con la pierna al aire porque el destrozo y el constante goteo de sangre no permitían bajarla.

─Te estás desangrando, hijo ─terció el otro─.  Hay que resolver rápido.  Yo que tú me calmaría, pana, Los médico son los que saben y no puedes andar con esos miedos.

─Te lo digo, Jorge, ahí cortan patas por departamento...

Entonces tuvieron también que sostenerle la cabeza porque se desmayó.

Cuando llegaron a emergencias, después de encadenar su moto a un tubo de las defensas del hospital, ellos mismos hicieron de camilleros y se abrieron paso hasta el lugar parsimonioso de los enfermeros, quienes saltaron en su auxilio cuando los vieron.  Rápidamente los suplantaron y les pidieron que esperasen en la sala de espera.  Pero ellos insistieron y fueron detrás de su amigo, como se lo habían prometido.

Entonces a través del largo pasillo les hicieron preguntas:

─¿Qué le pasó?

─Rodó desde la moto.

─¿Cómo fue?

─Se le atravesó un peatón y se lanzó contra un carro

─¿Y la moto?

─Quedo en el sitio, echa leña.

─Tiene severo traumatismo en el pie.

─Sí, enfermero, fue muy duro el golpe.

─Bueno que lo trajeron rápido porque, si no, se desangra.

─Somos sus cuates.  Eso fue hace cinco minutos en la avenida San Martín.

─¿Y que marca es la moto?

─Una Bera, doc.

─Bien, hemos llegado al pabellón de los motorizados.  Hasta acá ustedes llegan.  Regresen y esperen afuera.  Después que lo atiendan, les informaremos.

Antes de irse, pudieron ver detrás de los hombres de la vigilancia que estaban apostados en la entrada un recinto circular con tres grandes puertas, copadas de camillas y convalecientes, muchos de ellos con las extremidades sobre cabestrillos o en el aire, las más de ellas amputadas.

No pudiéndose contener, preguntaron a los vigilantes qué eran las habitaciones.

─Son los departamentos de amputación motorizada ─dijo uno de ellos con macabro gusto─.  El primero es para los Skygo, el otro para los Bera y el último para los Empire Horse, el más congestionado.

Sugar y Jorge se miraron a los ojos con consternación. “

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